Ya no me quejo: La primera parte

Lo que más me dolía no era que él hubiera cambiado…
sino que yo empezaba a acostumbrarme a su ausencia mientras estaba sentado frente a mí.

Era su esposa.
Esa mujer que esperaba su voz antes que sus pasos, que guardaba el olor de su camisa antes de que se la quitara, y que sabía por el sonido de sus llaves en la puerta si estaba cansado, deseoso o enfadado.

Pero con el tiempo… empezó a entrar en la casa como si entrara en un hotel.
Preguntaba por la comida, por la ropa lavada, por los niños, por cualquier cosa… menos por mí.

Me ponía lo más bonito que tenía, no solo para seducirlo, sino para decirle en silencio:
"Estoy aquí… sigo siendo tu mujer."

Pero él pasaba a mi lado como un hombre que pasa junto a una pared vieja a la que ya se ha acostumbrado.

Al principio lloraba.
Luego empecé a reprocharle.
Después me enfadaba.
Hasta que llegué a la etapa que asusta a cualquier hombre si la entiende…

El silencio.

Cuando una mujer calla no está bien.
Ha dicho todo dentro de ella y no ha encontrado a nadie que la escuche.

En aquella noche, estaba sentada frente al espejo.
No me estaba maquillando para nadie.
Solo me miraba a mí misma.

Le pregunté a mi imagen:
"¿Ya no soy hermosa? ¿O es que él ya no me ve?"

Puse mi mano sobre mi cabello, luego esbozé una pequeña sonrisa dolida.
Sabía que no me había apagado… solo ya no había nadie que me encendiera.

De repente, se iluminó mi teléfono con un mensaje de un número antiguo que ya no esperaba.

El mensaje era muy corto:

"Una mujer como tú no debería estar triste de esta manera."

Se me helaron las manos.
Leí la frase una vez… luego otra… y sentí algo que no había sentido en años.

No era traición.
No era amor.
Sino una sensación peligrosa llamada:
que hay un hombre que todavía me nota.

Cerré el teléfono rápidamente cuando entró mi marido en la habitación.

Me miró sin interés y dijo:
"¿Todavía despierta?"

Le respondí con calma:
"Sí."

No me preguntó por qué.
No me preguntó con quién estaba hablando.
Ni siquiera notó mi nerviosismo.

Y entonces entendí la verdad que me rompió más que el propio mensaje:

No temía perderme…
porque creía que yo siempre estaría ahí.

Pero aquella noche…
fue la primera noche en la que sentí que dentro de mí una mujer empezaba a despertar de nuevo.

Y no sabía si era un rescate…
o el comienzo de la caída.

¿Es más peligroso el silencio de la esposa que su enfado?
¿Y fue el mensaje que la devolvió a la vida el comienzo de una traición… o el grito de una mujer que no encontró a nadie que la escuchara?

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"El segundo mensaje que no pudo borrar."