سيناريو واقعي: لقاء مع نادلة بار وصنع الحب الحلو معها
ضحكتي خفيفة ورنانة لدرجة أنني أكاد أصدقها بنفسي. العمل نادلة بار: إنه منصب غريب لشخص انطوائي صارم مثلي، سأعترف بذلك. كشخص هادئ وعصبي يجد سعادته في العزلة، لم يكن أحد يتوقع أن أختار تعريض نفسي لهذا النوع من التفاعلات العبثية مع غرباء صاخبين بانتظام.
أسمع الباب يفتح ويدخل جسد آخر من البرد الممطر في الخارج. بحلول الوقت الذي أدور فيه، يسحب الوافد الرطب كرسياً في أقصى نهاية البار. لا أزال لا أرى وجهاً خلف الحزمة الداكنة من الغطاء والوشاح، لكن القفازات القرمزية اللافتة التي تبرز من الأكمام السوداء تلفت انتباهي قبل أن أعود إلى عملي.
بناءً على الجاكيت، أفترض أن ضيفتي المقنعة أنثى. واحدة تلو الأخرى، تنزع القفازات الجلدية الحمراء الزاهية من أصابعها الطويلة وتضعها بدقة في حقيبتها. تزيل الوشاح الصوفي الرمادي عن فمها وتضعه فوق ظهر الكرسي. عندما تسحب أخيراً غطاءها المبلل بالمطر لتكشف عن قصة شعر ذكية تصل إلى الذقن، ألاحظ كيف يتطابق شعرها مع اللون الأسود الفحمي لمعطفها المبطن. تتظاهر باستكشاف محيطها من خلال نظاراتها الضبابية قليلاً بينما تفك المشبك الذي يشد خصرها.
أنشغل بمراقبتها لدرجة أنني أفقد عد الفودكا الحمضية التي تتدفق إلى علبة الشيكر.
بعد أن تخلع وتستقر، تمسح الوافدة الجميلة جوانب شعرها اللامع وتفرك طرف أنفها بظهر يدها.
أشعر بواقع معاناتها. لا يوجد شيء أنيق في الخروج في هذا الوقت من السنة. أي نزهة ليلية تنتهي بأن تكون ممتعة بقدر صفعة باردة ورطبة على الوجه، تتركك ساخناً ورطباً تحت كل تلك الطبقات عندما تصل إلى وجهتك...
لا تدع اختياري للكلمات يخدعك؛ حتى لو كنت تحب هذا النوع من الأشياء، فهو ليس وقتاً جيداً حقاً.
تتنفس من فمها، تنظر إلى أسفل أنفها، تكافح مع سحاب معطفها. بعد بضع شدات جيدة، تنزلق السحاب إلى فخذيها دون أي تعثر آخر. نلتقي بالعيون عندما تتخلص من أكمام المعطف. لست متأكدة إن كانت تستطيع رؤيتي بدون نظاراتها حتى تبتسم لي.
"سأكون معك حالاً،" أؤكد لها، مبتسمة.
أدفع كوب الخلاط في فم علبة المعدن وأهزه. هنا أجد فرصتي لتحية مناسبة لها؛ يجب أن أتوجه إلى هناك للحصول على كوب مارتيني لهذا الكوزمو.
"الجو سيئ جداً هناك لا يزال، أليس كذلك؟" أنحني لفتح الثلاجة حيث تحفظ الأكواب باردة بينما أنتظر ردها. شيء آخر رائع في هذه الوظيفة هو أنني أجد دائماً شيئاً أفعله بيدي إذا اضطررت للتحدث مع الناس. وإلا... ماذا سأفعل بيدي؟
تضحك ساخرة. "أكره هذا الموسم السخيف بين الفصول،" تقول. "أنا جاهزة للشتاء الحقيقي الآن."
نبرتها ليست ما توقعته. تقطع كشفرة طاهٍ محنك؛ نظيفة، عميقة، ومتحكمة. مع لمسة من الخشونة من لهجة لا أستطيع تحديدها.
ألجأ إلى ضحكتي الممارسة للموافقة.
"حسناً، سنفعل ما بوسعنا لنساعدك على نسيان ذلك، على الأقل لفترة قصيرة،" أضيف، واضعة قائمة أمامها. "هل تعرفين ما تريدين شربه، أم أعطيك دقيقة لتستقري؟"
"فقط أعطني دقيقة، ربما،" تقول. ثم، مع عودة نظاراتها ذات الإطار القرني إلى مكانها، أنظر خلف العدسات إلى عينيها، و... أعلق هناك. الحلقات حول حدقتيها تشبه غسالات فضية مصقولة تثبت نظرتها عليّ.
"بالتأكيد." مقاطعي ثقيلة جداً على لساني وأحدق فيها أطول مما يجب، لكنني لا أعتقد أنها لاحظت. آمل ألا تكون قد لاحظت. فقط عندما أبدأ في سحب نظري أصبح مدركة للخيوط الفضية اللامعة المتداخلة في السواد الغرابي لشعرها المقصوص.
"أعتقد أن دماغي يحتاج إلى الذوبان قليلاً أولاً،" تضيف. وبينما تذوب، أذوب أنا. ابتسامتها الداكنة لا تنتشر كثيراً عبر وجهها لكنها كافية لتربكني. أكاد أسقط كوب المارتيني من يدي عندما أتعثر بإصبع قدمي مسرعة للعودة إلى العمل. أمسكه؛ آمل ألا تكون قد لاحظت.
أستمر في سرقة النظرات إلى المرأة ذات العيون الفضية بينما أعمل. تضع المرأة شعرها خلف أذنها لتكشف عن قرط لؤلؤي واحد وترفع نظاراتها الداكنة قليلاً أعلى جسر أنفها النحيف بإصبعها الوسطى. أعلق ليمونة على حافة كل كوب. تنقر المرأة بلا وعي بظفر واحد مطلي باللون الداكن على الصفحة المغلفة أمامها.
كل حركة سلسة كضربة قوس عازف تشيلو مدرب كلاسيكياً. أتساءل للحظة إن كانت حقيقية. وبسرعة كما نشأت، أبعد الفكرة. فكرة سخيفة حقاً. بالطبع هي حقيقية. إنها جالسة هناك.
عند العودة إلى البار، أسرق نظرة سريعة إلى المرأة ذات العيون الرمادية وأنا أمر. شفتاها الداكنتان بلون النبيذ الأحمر مسحوبتان عن أسنانها حتى تعض طرف ظفر إبهامها دون تلطيخ أحمر الشفاه. تتفحص القائمة بتركيز كافٍ ليمر نظري المتأخر دون أن يلاحظ وأنا أمر.
أفاجئها عندما أظهر فجأة حول الزاوية بسرعة كبيرة لأسألها إن كانت قررت ما تريد شربه. تقفز في مقعدها وتضع يداً مسطحة على صدرها كأنها تحاول منع قلبها من الطيران بعيداً، ونضحك معاً. ضحكة صحية وطبيعية هذه المرة. رغم ذلك، أشغل يدي بقلق بإشعال الشمعة في الحامل أمامها بينما أعتذر وأكرر سؤالي.
"هل يمكنني الحصول على..." يداها مثبتتان على جانبي مقعدها، تدور ذهاباً وإياباً على كرسي البار، عيناها لا تزالان مثبتتين على القائمة.
أضع كفيّ على حافة البار وأدرس ميل أنفها الملكي. ترفع نظاراتها إلى الجسر مرة أخرى بنفس الإصبع الوسطى. أنتظر بصبر حقيقي حتى تصل إلى قرار.
"أوه، اللعنة، لا أعرف." مهزومة، ترفع يديها في الهواء وتضع ساعديها على البار، مائلة نحوي. "ماذا أريد؟"
حتى الطريقة التي تحلف بها بتلقائية ساحرة. وعندما تلتقي عيناها الرماديتان المتوهجتان الباردتان بعينيّ، يبدو كأنها تنقل البرد الذي أحضرته من الخارج مباشرة إلى قلبي. أكاد أتجمد من شدتها السهلة. منبهرة جداً، بالكاد ألاحظ أن قبضتي على البار قد اشتدت حتى ابيضت مفاصل أصابعي كالثلج الذي يهدد بالسقوط خارجاً.
إنه أمراً غير لائق كم هو كليشيهي، لكن عينيها تلك تربكانني حقاً. اللمعان المعدني حول حدقتيها يبدو وكأنه يتوهج في ضوء الشمعة، اللهب ينعكس عليّ كجمر بين فحم رمادي في موقد. فحم مثل ذلك العالق في حلقي. أكافح لابتلاعه. لكنني أفعل ذلك على أي حال؛ ما الخيار الآخر لدي؟
"مهلاً، لا تنظري إليّ،" أقول، محاولة الحفاظ على هدوئي. "أنا لست جيدة جداً في اتخاذ قراري أيضاً."
"لا أعرف لماذا يجب أن يكون الأمر صعباً جداً..." تقول. تنزع نظاراتها مرة أخرى ومائلة مرفقها على البار، تستند ذقنها على كعب كفها، تقرص طرف ظفر خنصرها بين أسنانها، وتنظر إليّ بتوقع.
لأسباب لا أستطيع فهمها، أشعر بإلزام بإرضائها. قبل أن أعرف ما أقوله، تتدفق الكلمات أسلس من سكيني وهي تقطع تلك الليمونة الطازجة العصيرية. "ماذا عن أولد فاشيوند؟"
ترتفع حاجباها لتختبئ خلف هامش شعرها الأمامي الداكن بينما يرتفع ذقنها عن كفها. "هذا أحد مشروباتي المفضلة،" تقول بابتسامة ملتوية. "كيف عرفتِ؟"
أهز كتفيّ. "تخمين محظوظ."
"لا أؤمن بالحظ." تعقد ذراعيها تحت صدرها وتتكئ إلى الخلف في كرسيها، تنظر إليّ من جانب عينها الفضية الشيطانية. "لكنني سأتناول أولد فاشيوند. من فضلك، وشكراً."
