Nie mogę już jej winić: Część druga, druga wiadomość, której nie udało się usunąć

Nie spałam tej nocy.

Wiadomość świeciła w mojej głowie mocniej niż na ekranie:

**„Kobieta taka jak ty nie powinna być taka smutna."**

Zwykłe zdanie.

Każdy, kto by je przeczytał, powiedziałby, że to tania komplementarna fraza.

Ale dla kobiety, która nie słyszała niczego miłego od miesięcy…

Było to jak podanie wody pragnącemu w pustyni.

Kto to był?

Otworzyłam numer.

Zdjęcie puste.

Imię nie zapisane.

Ale przypomniałam sobie.

To był stary kolega z uniwersytetu.

Nigdy nic między nami nie było.

Tylko nieme podziw, który zgasł, zanim zdążył narodzić się.

Był jedynym, kto nazywał mnie:

**„Piękna uparciuchu."**

Bo kłóciłam się z każdym wykładowcą i nie ustępowałam łatwo.

Długo się wahałam…

Potem napisałam:

**„Kto to?"**

Odpisał po mniej niż minutę, jakby czekał z telefonem w ręku:

„Wiedziałem, że mnie zapamiętasz… Ja, Karim."

Moje serce zabiło mocniej.

Nie z miłości.

Lecz ze strachu.

Strachu przed samą sobą.

Następnie napisał:

„Przypadkiem zobaczyłem Twoje zdjęcie. Ten sam wzrok… tylko smutek w nim jest większy."

Chciałam napisać:

„Nie pisz do mnie."

Chciałam go zablokować.

Chciałam być silną żoną, która zamyka drzwi przed każdym wiatrem, który mógłby wejść do jej domu.

Ale moja ręka tego nie zrobiła.

Napisałam tylko:

„Jestem zamężna."

Otrzymałam odpowiedź:

„Wiem… i wiem, że jesteś lojalna bardziej niż trzeba, nawet za cenę siebie samej."

To była ta zdanie, którego nie mogłam usunąć.

„Lojalna bardziej niż trzeba… nawet za cenę siebie samej."

Tak.

Byłam lojalna wobec domu, który przestał mnie słuchać.

Przeciwko mężczyźnie, który śpi obok mnie, a zostawia mnie samą.

Przeciwko obrazowi silnej kobiety, który narysowałam dla siebie…

podczas gdy od środka cicho się rozpadałam.

Rano, mój mąż się obudził.
Wypił kawę.
Wdzał się.
Przeszedł obok mnie, stojącej w kuchni w tych samych ubraniach, co wczoraj wieczorem, z opuchniętymi od bezsenności oczami.
Nie powiedział:
**„Co się stało?"**
Nie zapytał:
**„Czy spałaś?"**
Nawet nie:
**„Dlaczego masz takie oczy?"**
Spojrzał na mnie i tylko rzekł:
— Nie wyprasowałeś niebieskiej koszuli?
Odpowiedziałam:
— Nie.
Powiedział:
— Dobrze.
I wyszedł.
W tej chwili…
Nie płakałam.
Uśmiechnęłam się.
Zimny uśmiech, który przestraszył mnie samą.
Bo zrozumiałam coś okrutnego:
**Gdybym dziś zniknęła, może najpierw szukałby niebieskiej koszuli, zanim zacząłby szukać mnie.**
Włączyłam telefon.
Była tam nowa wiadomość od Karima:
**„Nie chcę od ciebie niczego. Ale nie gasz się, by oświetlać dom, który już nie widzi twojego światła. Zasługujesz na kogoś, kto zapyta: Jak dzisiaj czuje się twoje serce?"**

Przeczytałam ją.

Raz.

I dwa razy.

Potem zamknęłam telefon.

Ale nie usunęłam wiadomości.

Zostawiłam ją tam…

Jak mały grzech, którego nikt nie widzi.

Ale ja go widzę.

Weszłam do sypialni.

Otworzyłam szafę.

A na samym końcu wisiała sukienka, której nie nosiłam od dwóch lat.

Ukryłam ją po tym, jak mój mąż powiedział kiedyś:

**„Załóż coś bardziej zakrywającego.”**

Wyjęłam ją.

Włożyłam.

Nałożyłam swój stary perfumy.

Rozczesałam włosy.

Potem stanęłam przed lustrem.

Nie ubierałam się dla Kariema.

Nie próbowałam też prowokować męża.

Chciałam tylko zobaczyć kobietę, którą zapomniałam.

Kobietę, która się śmiała.

Która kochała siebie.

I patrzyła w lustro bez pytania:

**„Co jest ze mną nie tak?”**

Wieczorem usłyszałam dźwięk klucza w drzwiach.

Wrócił mój mąż.

I po raz pierwszy od lat…

Nie pobiegłam, by go przywitać.

Zostałam siedząca przed lustrem.

Wszedł do pokoju.

Zobaczył mnie.

Zatrzymał się.

Spoglądał na mnie długo.

Jakby widział mnie po raz pierwszy po długiej nieobecności.

Zapytał z prawdziwym zdumieniem:

— Lewin, dokąd idziesz?

Spojrzałam na niego przez lustro.

Potem odpowiedziałam spokojnie, jak mnie nie znał:

— Nie ma miejsca… Zamyślałam się, ale wróciłam.

Stał w miejscu.

Zdezorientowany.

Jakby te słowa nie przeszły mu łatwo przez głowę.

Po raz pierwszy od miesięcy…

Naprawdę na mnie patrzył.

Nie na moje ubranie.

Nie na jedzenie.

Nie na dom.

Na mnie.

Ale w tej samej chwili…

Zadzwonił mój telefon w kieszeni.

Raz.

Potem drugi raz.

Spoważniałam wzrok w jego stronę.

To była nowa wiadomość od Karema.

**Trzecia wiadomość.**

Wyciągnęłam rękę po telefon…

Zatrzymałam się.

Mój mąż wciąż stał za mną.

Patrzył na mnie.

A Karim czekał za małym ekranem.

A ja byłam pośrodku…

Pomiędzy mężczyzną, który w końcu zaczął mnie zauważać, a mężczyzną, który zauważył mnie jeszcze zanim o to poprosiłam.

Nie otworzyłam tej wiadomości.

Ale też…

**nie usunęłam jej.**

**Koniec części drugiej.**

Waszym zdaniem…

Czy otworzę trzecią wiadomość i wciągnę się w wir, z którego nie będzie już odwrotu?

Czy może zażenowane spojrzenie jej męża będzie początkiem jego powrotu do niej?

Napiszcie swoje opinie 👇

**Część trzecia:**
**„Gdy w końcu zauważył.”**