كنت أنتظر عودته.
كل مساء كنت أجلس على حافة السرير، هاتفي في يدي، أحدث الدردشة رغم أنني أعلم أنه لن يرسل رسالة. كنت أتدرب على الابتسامة الناعمة التي سأمنحه إياها عندما يفتح الباب. كنت أمارس طريقة سؤالي "كيف كان يومك؟" كما لو أن الإجابة لا تزال مهمة.
الليلة لم أنتظر.
استحممت طويلاً، غسلت شعري ببطء، وارتديت القميص القديم الواسع الذي كان يخصه. أعددت شايًا لشخص واحد. جلست على الشرفة وراقبت أضواء المدينة بدلاً من الباب الأمامي.
عندما عاد أخيرًا في الحادية عشرة وسبع وأربعين دقيقة، لم يبدُ عليه حتى الدهشة من أن الأنوار مطفأة بالفعل. ألقى مفاتيحه على الطاولة وذهب مباشرة إلى الحمام. نفس الروتين. نفس الصمت.
بقيت في الخارج.
كنت أسمع الماء يجري. كنت أسمع حركته في غرفة النوم. كنت أسمع الصوت الخافت لدخوله السرير دون أن ينادي اسمي.
ولأول مرة منذ ثلاث سنوات، لم أشعر بالرغبة في الدخول وملء الصمت.
جلست هناك فقط، أمسك الكوب الدافئ بين يدي، وهمست لنفسي:
"لقد انتهيت من انتظار شخص توقف عن البحث عني منذ زمن طويل."
لا أعرف ماذا سيحدث غدًا.
لا أعرف إن كنت سأظل هنا عندما يستيقظ.
لكن الليلة... الليلة توقفت أخيرًا عن الانتظار.
