Reallife-Szenario: Ein Bartender treffen und mit ihm liebevoll Sex haben

Mein Lachen ist so leicht und glitzernd, dass ich es fast selbst glaube. Bartender zu sein: Es ist ein seltsamer Job für einen so zähen Introvertierten wie mich, gebe ich zu. Als ruhiger, nervöser Typ, der seine Freude in der Einsamkeit findet, hätte niemand vorhergesagt, dass ich mich regelmäßig dieser sinnlosen Interaktion mit lauten Fremden aussetzen würde. Ich höre, wie sich die Tür öffnet, und sehe, wie eine weitere Gestalt aus der regnerischen Kälte draußen hereingezogen wird. Bevor ich mich umdrehen kann, zieht der nasse Neue einen Stuhl am äußersten Ende der Theke auf. Ich kann immer noch kein Gesicht hinter dem dunklen Bündel aus Kapuze und Schal erkennen, doch die auffälligen scharlachroten Handschuhe, die aus den schwarzen Ärmeln hervorschauen, fangen meinen Blick, bevor ich wieder an die Arbeit gehe.

Anhand der Jacke nehme ich an, dass meine kapuzierte Gast weiblich ist. Nacheinander zieht sie die leuchtend roten Lederhandschuhe von ihren langen Fingern und legt sie ordentlich in ihre Tasche. Sie streift den grauen Wollschal von ihrem Mund und breitet ihn über die Lehne des Stuhls. Als sie schließlich ihre von Regen getränkte Kapuze zurückzieht und ein gepflegtes, kinnlanges Bob-Haar enthüllt, stelle ich fest, dass ihre Haare das Kohlschwarz ihres gefütterten Mantels widerspiegeln. Durch ihre leicht beschlagenen Brillengläser scheint sie ihre Umgebung zu mustern, während sie den Verschlussclip an ihrer Taille löst.

Ich bin so sehr damit beschäftigt, ihr zuzusehen, dass ich den Zähler für das Zitronenvodka verliere, das in den Shaker läuft.

Abgezogen und zur Ruhe gekommen, glättet die hübsche Neue die Seiten ihres glänzenden Haares und reibt sich mit dem Handrücken das Nasenende.

Ich spüre die Realität ihres Kampfes. Es gibt nichts Glamouröses daran, zu dieser Jahreszeit draußen zu sein. Jeder nächtliche Spaziergang endet so angenehm wie ein kalter, nasser Klaps ins Gesicht, sodass man, sobald man sein Ziel erreicht hat, unter all den Schichten heiß und nass ist…

Lassen Sie sich nicht von meiner Wortwahl täuschen; selbst wenn Sie so etwas mögen, ist es wirklich keine gute Zeit.

Sie atmet durch den Mund, starrt herab und ringt mit dem oberen Teil ihres Reißverschlusses. Nach ein paar kräftigen Zügen gleitet der Reißverschluss bis zu ihren Oberschenkeln, ohne noch einmal zu haken. Als sie sich aus den Ärmeln ihres Mantels schüttelt, treffen sich unsere Blicke. Ich bin mir nicht sicher, ob sie mich ohne ihre Brille sehen kann, bis sie mir zulächelt.

„Ich bin gleich bei Ihnen", versichere ich ihr und lächle zurück.

Ich stemme das Tumblerglas in die weit geöffnete Öffnung des Metallshakers und schüttle es. Hier finde ich die Gelegenheit, ihr eine angemessene Begrüßung zu überbringen; ich muss in diese Richtung gehen, um ein Martini-Glas für diesen Cosmo zu holen.

„Draußen ist es immer noch ziemlich scheußlich, oder?" Ich beuge mich vor, um den Kühlkasten mit dem Gläsergeschirr zu öffnen, während ich auf ihre Antwort warte. Eine der besten Seiten dieses Jobs ist, dass ich immer etwas mit den Händen zu tun habe, wenn ich mit Leuten sprechen muss. Andernfalls… was sollte ich sonst mit meinen Händen machen?

Sie schnaubt. „Ich hasse diese lächerliche Übergangszeit", sagt sie. „Ich bin jetzt bereit für den richtigen Winter."

Ihr Tonfall ist nicht der, den ich erwartet hatte. Er schneidet wie eine geschliffene Klinge eines erfahrenen Kochs; sauber, tief und kontrolliert. Mit nur einem Hauch von Härte in einem Akzent, den ich nicht genau einordnen kann.

Ich greife zu meinem geübten Lachen, um zuzustimmen.

„Nun, wir werden alles tun, um dir dabei zu helfen, das zumindest für eine kurze Weile zu vergessen", füge ich hinzu und lege ihr eine Speisekarte vor. „Weißt du schon, was du trinken möchtest, oder soll ich dir eine Minute geben, um dich einzuleben?" „Gib mir einfach eine Minute, vielleicht", sagt sie. Dann, mit ihren Hornbrillen wieder auf der Nase, blicke ich durch die Gläser hindurch in ihre Augen, und ich… bleibe dort hängen. Die Ringe um ihre Pupillen sind wie polierte Silberscheiben, die ihren Blick auf mich heften.

„Das stimmt." Meine Silben sind mir zu schwer auf der Zunge, und ich starre sie länger an, als ich sollte, aber ich glaube nicht, dass sie es bemerkt hat. Ich hoffe, sie hat es nicht bemerkt. Erst als ich meinen Blick abzuwenden beginne, werde ich mir der glänzenden silbernen Fäden bewusst, die sich durch das rabenschwarze ihrer kurzen Haare mischen. „Ich denke, mein Gehirn muss erst ein bisschen auftauen", fügt sie hinzu. Und während sie auftaut, schmelze ich. Ihr dunkles Lächeln breitet sich nicht allzu weit über ihr Gesicht aus, aber es reicht immer noch, um mich aus dem Gleichgewicht zu bringen. Fast lasse ich das Martini-Glas fallen, als ich mir beim Eilweg zurück zur Arbeit über den eigenen Zeh stolpere. Ich fange es auf; ich hoffe, sie hat es nicht gesehen.

Ich wirf weiterhin verstohlen Blicke auf die Frau mit den silbernen Augen, während ich arbeite. Sie schiebt sich eine Strähne ihres Haares hinter das Ohr, um eine einzelne Perlenohrringe freizulegen, und schiebt ihre dunklen Sonnenbrillen mit dem Mittelfinger ein wenig höher auf die schmale Nasenwurzel. Ich hänge eine Limettenscheibe an den Rand jedes Glases. Die Frau tippt gedankenverloren mit einem dunkel lackierten Fingernagel auf die laminierte Seite vor sich. Jede ihrer Bewegungen ist so fließend wie der Strich eines klassisch ausgebildeten Cellisten. Ich frage mich einen Moment lang, ob sie wirklich ist. Genau so schnell, wie dieser Gedanke aufkommt, schiebe ich ihn beiseite. Was für ein albern Gedanke, wirklich. Natürlich ist sie real. Sie sitzt direkt dort.

Auf dem Rückweg zum Bar schenke ich der Frau mit den grauen Augen einen schnellen Blick, als ich an ihr vorbeigehe. Ihre dunklen, weinroten Lippen sind von den Zähnen zurückgezogen, damit sie an ihrem Fingernagel nagen kann, ohne den Lippenstift zu verwischen. Sie studiert die Speisekarte so konzentriert, dass mein verweilender Blick unbemerkt bleibt, während ich an ihr vorübergehe.

Ich erschrecke sie, als ich zu schnell um die Ecke steche, um sie zu fragen, ob sie sich für ein Getränk entschieden hat. Sie zuckt in ihrem Stuhl zusammen und legt eine Hand flach auf ihre Brust, als wollte sie verhindern, dass ihr Herz davonfliegt, und wir lachen beide. Diesmal ein aufrichtiges, natürliches Lachen.

Obwohl ich immer noch unruhig damit beschäftigt bin, die Kerze im Halter vor ihr anzuzünden, entschuldige ich mich und wiederhole meine Frage.

„Kann ich mir …" Mit den Händen auf beiden Seiten ihres Sitzes dreht sie sich auf dem Barhocker hin und her, die Augen weiterhin auf die Speisekarte gerichtet.

Ich stütze beide Handflächen auf die Bartheke und mustere den eleganten Bogen ihrer regalen Nase. Sie schiebt ihre Brille erneut mit dem gleichen Mittelfinger auf die Nasenwurzel. Ich warte mit echter Geduld, bis sie zu einem Entschluss kommt.

„Oh, verdammt, ich weiß es nicht." Aufgegeben wirft sie die Hände in die Luft und legt die Unterarme auf die Bar, lehnt sich zu mir hinüber. „Was will ich eigentlich?"

Selbst die Art, wie sie so selbstverständlich flucht, ist bezaubernd. Und wenn ihre brennend kalten grauen Augen die meinen treffen, ist es, als würde sie die Kälte, die sie von draußen hereingetragen hat, direkt in mein Inneres übertragen. Ich bin fast von ihrer mühelosen Intensität erstarrt. So fasziniert, merke ich kaum, wie sich mein Griff an der Bar so fest zugezogen hat, dass meine Knöchel weiß werden wie der Schnee, der draußen droht zu fallen.

Es ist fast unanständig, wie klischeehaft es ist, aber ihre Augen bringen mich wirklich völlig aus dem Gleichgewicht. Der metallische Schimmer um ihre Pupillen scheint im Kerzenlicht zu glühen, die Flamme reflektiert sich zurück zu mir wie Glut zwischen aschigen Kohlen in einem Feuerkorb. Kohlen genau wie die, die in meinem Hals stecken.

Ich habe Mühe, sie hinunterzubekommen. Aber ich tue es trotzdem; was für eine andere Wahl habe ich?

„Hey, schau mich nicht so an", sage ich und versuche, ruhig zu bleiben. „Ich tue mich auch nicht so leicht mit Entscheidungen."

„Ich weiß nicht, warum es so schwer sein muss…", sagt sie. Sie zieht ihre Brille wieder ab, stützt ihren Ellbogen auf die Bar, legt das Kinn auf die Handfläche und klemmt die Spitze ihres kleinen Fingernagels zwischen die Zähne, während sie mich erwartungsvoll ansieht.

Aus Gründen, die ich nicht begreifen kann, fühle ich mich gedrängt, ihr zu gefallen. Bevor ich weiß, was ich sage, stürzen die Worte flüssiger heraus als mein Messer durch diese frische, saftige Limette. „Wie wäre es mit einem Old Fashioned?"

Ihre Augenbrauen heben sich, um sich hinter dem dunklen Pony zu verstecken, während sie das Kinn von ihrer Hand hebt. „Das ist eines meiner Lieblingsgetränke", sagt sie mit einem spöttischen Lächeln. „Wie hast du das gewusst?" Ich zucke mit den Schultern. „Glückliche Vermutung." „Ich glaube nicht an Glück." Sie verschränkt die Arme unter ihren Brüsten und lehnt sich in ihrem Stuhl zurück, während sie mich von der Seite ihres teuflischen silbernen Auges anblickt. „Aber ich nehme einen Old Fashioned. Bitte und danke." „Bourbon-Vorliebe?" „Ich weiß es nicht." Sie macht eine Pause, beißt sich auf den Bügel ihrer Brille. „Rate mal." Sie zwinkert nicht, aber es könnte genauso gut so gewesen sein.

Als ich zurückkomme, wirft sie einen Blick auf die Flasche in meinen Händen und blickt auf, um mich mit ihrem launischen Blick zu durchbohren. „Ah. Eine weitere gute Vermutung."

Ich weiß nicht, warum ich so zufrieden bin, aber meine Wangen brennen vor Stolz, weil ich sie erfreut habe.

Ich mixe ihren Cocktail direkt vor ihr, damit ich eine Ausrede habe, sie ungestört anzusehen. Jeder weitere Blick, jeder Atemzug, jedes Metallion, das sie mir zuwirft, zündet eine weitere Reihe heißer Leuchtstoffröhren unter meiner Haut an. Der Rest des Raums scheint sich von uns zurückzuziehen. Das Gerede an der Bar zerfällt. Die Kerze ist das einzige verbleibende Licht. Wir werden von der behaglichen Umarmung einer symbolischen Dunkelheit verschlungen.

Es erzeugt einen warmen, verschwommenen Schleier um uns herum, frei von überflüssigen Eindrücken von Sehen und Hören. Ich beobachte, wie mein Barlöffel an den Seiten meines Kristallmischglases aufschlägt, kann aber das charakteristische Klirren nicht über das ohrenbetäubende Rauschen des Blutes hören, das meine Trommelfelle ertränkt.

Ich vermeide ihren Blick und sage nichts, als ich das schwarze Papierquadrat neben ihren Gläsern auf die Bartheke lege und das Glas darauf abstelle. Meine Hand ist feucht. Ich kann nicht erklären, warum, aber ich brauche verzweifelt, dass sie es mag.

Sie bedankt sich, nimmt das Glas in einer Hand und befestigt den Garnierspieß mit dem Zeigefinger am Rand. Sie hebt das Glas an die Lippen, presst ihre skulptierten, burgunderroten Blütenblätter um den Rand und lehnt den ganzen Körper in den ersten Schluck. Ich erkenne das leichte, zufriedene Absinken ihrer Schultern, während sie sich nach unten zum Boden neigen. Sie hinterlässt keinen dunklen Fleck am Glasrand. Makellos.

„Es ist perfekt", sagt sie und stellt das Glas vorsichtig genau in die Mitte der Serviette. „Danke."

Ich bin überwältigt von ihrem Lob, so subtil es auch sein mag, doch ich finde nicht einmal die Kraft, „Bitte sehr" zu sagen. Meine Worte stecken im Abgrund meines rollenden Magens. Ich möchte etwas Cleveres, Offenes, Ansprechendes sagen. Doch der plötzliche, schwere Ansturm meiner Anziehung zu ihr hat mich in ein Netz der Besorgnis gefangen.

Ich will sie nicht enttäuschen.

Was passiert mit mir? Ich mache nie Kunden den Hof. Das ist nicht mein Stil. Die Panik, die von meiner Angst vor Zurückweisung ausgeht, ist in der Regel viel mächtiger als jede Faszination, die ein flüchtiges, wenn auch sehr markantes Gesicht hervorrufen könnte.

Doch heute, heute Nacht, tue ich es. Ich möchte diesen Versuch wagen. Ich will diesen Schuss machen.

Zum Teufel. Ich werde einen Schritt machen, egal wie sehr die Angst mich quält. Das Schlimmste, was passieren kann, ist, dass sie nein sagt.

Das Kribbeln der Entschlossenheit schießt durch mich wie Quecksilber, das einen fiebernden Thermometer hinaufklettert. Ich blicke zu ihr zurück. Sie mustert die Flaschen hinter der Theke, als würde es sie wirklich interessieren, was die Etiketten zu sagen haben. Ich bewege mich, bevor ich es mir dreimal überlegen kann.

„Ich wollte dich fragen, ob du einen Schuss möchtest", sage ich und gieße bereits die karamellfarbene goldene Flüssigkeit mit aller mir zur Verfügung stehenden Frechheit großzügig in zwei passende Gläser zwischen uns. „Aber ich habe schon erraten, dass du bereit bist, anzunehmen."

Sie sagt nichts. Sie zieht nur die verkohlte Kirsche vom Ende ihres Plastikspießes, zieht die dunklen Lippen erneut von den Zähnen zurück und lässt ihr teuflisches Lächeln verweilen.

Wir stoßen unsere Gläser an und begrüßen die Wärme des Feuerwassers, die bis ins Mark unserer Knochen dringt. Die Sonne steigt ein wenig höher um die dunklen Vertiefungen ihrer Pupillen.