Rzeczywista sytuacja: spotkanie z barmanem i uprawianie z nim słodkiego seksu

Jej ton nie jest tym, czego się spodziewałem. Cięcie jest jak ostrze szefa kuchni, które właśnie naostrzono; czyste, głębokie i kontrolowane. Z ledwo zauważalną nutą surowości w akcencie, którego nie potrafię zlokalizować.

Domyślam się moim wyćwiczonym śmiechem, żeby się zgodzić.

„No cóż, zrobimy, co w naszej mocy, byś choć na chwilę zapomniała o tym" – dodaję, kładąc przed nią menu. „Wiesz już, co chcesz pić, czy mam dać ci chwilę, żebyś się oswoiła?" „Daj mi tylko chwilę, może" – odpowiada. Wtedy, gdy znów ma na nosie okulary w rogowej oprawie, spoglądam przez szkła prosto w jej oczy i… utkwięłem w nich. Pierścienie wokół źrenic są jak wypolerowane srebrne podkładki, które przykuwają jej wzrok do mnie.

„Oczywiście." Moje sylaby są zbyt grube na języku i wpatruję się w nią dłużej, niż powinnem, ale nie sądzę, żeby to zauważyła. Mam nadzieję, że nie zauważyła. Dopiero gdy zaczynam odrywać wzrok, uświadamiam sobie srebrne nitki przeplatające się z jej czarną, krótko przyciętą czupryną. „Myślę, że mój mózg musi się najpierw trochę ogrzać" – dodaje. I podczas gdy ona się ociepla, ja topnieję. Jej ciemny uśmiech nie rozlewa się szeroko po twarzy, ale i tak wystarcza, by mnie zmiękczyć. Prawie upuszczam kieliszek z martini, gdy potykam się o własny palec u nogi, śpiesząc z powrotem do pracy. Uchwyć go; mam nadzieję, że ona nie.

Przez cały czas, podczas pracy, ukradkiem rzucałem spojrzenia na kobietę o srebrnych oczach. Wsunęła włosy za ucho, odsłaniając pojedynczy perłowy kolczyk, a następnie środkowym palcem lekko podniosła ciemne okulary wyżej na grzbiecie jej smukłego nosa. Na brzegu każdego kieliszka nakładałem plasterki limonki. Kobieta bezmyślnie stukała jednym, pomalowanym na ciemno paznokciem w laminowaną stronę menu przed sobą.

Każdy jej ruch był tak płynny, jak ruch smyczka klasycznie wyszkolonego wiolonczelisty. Na moment zastanawiałem się, czy ona w ogóle jest prawdziwa. W tej samej chwili, w jakiej myśl ta się pojawiła, odepchnąłem ją. Jakże głupie to myślenie. Oczywiście, że jest prawdziwa. Siedzi tuż obok.

Wracając do baru, ukradkiem rzucaję okiem na kobietę o szarych oczach, gdy mijam ją. Jej ciemne, winne usta są cofnięte, odsłaniając zęby, by mogła gryźć końcówkę paznokcia na kciuku, nie rozmazując szminki. Skupiona na intensywnym przeglądaniu menu, nie zauważa mojego wpatrywania się, gdy przechodzę obok.

Zaskakuję ją, gdy zbyt szybko wyłaniam się zza rogu, by zapytać, czy już zdecydowała, co chce zamówić. Podskakuje na krześle i kładzie dłoń płasko na piersi, jakby próbowała powstrzymać serce przed ucieczką, a potem razem się śmiejemy. Tym razem śmiech jest czysty i naturalny.

Mimo to wciąż nerwowo zajęta zapalaniem świecy w stojaku przed nią, przepraszam i powtarzam swoje pytanie.

„Czy mogę dostać…" Ręce oparte po obu stronach jej krzesła, kręci się na barowym stołku, a oczy wciąż wlepione w menu.

Opieram obie dłonie na krawędzi baru i przyglądam się linii jej królewskiego nosa. Ponownie podnosi okulary na grzbiet nosa tym samym środkowym palcem. Czekam z prawdziwą cierpliwością, aż podejmie decyzję.

„O, kurwa, nie wiem." Pokonana, unosi ręce w górę i opiera przedramiona na barze, nachylając się w moją stronę. „Czego ja chcę?"

Nawet sposób, w jaki swobodnie przeklina, jest urokliwy. A gdy jej płonące, lodowato szare oczy spotkają się z moimi, wydaje się, że przenosi na mnie chłód, który przyniosła ze sobą z zewnątrz, aż do samego rdzenia. Jestem niemal sparaliżowany jej bezwysiłkową intensywnością. Tak oczarowany, ledwo zauważam, że zaciskam dłoń na barze tak mocno, że kostki bieleją jak śnieg, który grozi opadnięciem na zewnątrz.

To prawie nieprzyzwoicie banalne, ale jej oczy naprawdę mnie wytrącają z równowagi. Metaliczny połysk wokół źrenic zdaje się tlić w świetle świec, a płomień odbija się we mnie jak żar między popiołowymi węglami w ognisku. Węgle takie same jak to, które utknęło mi w gardle.

Mam trudności z przełknięciem ich. Ale i tak to robię; jaki mam inny wybór?

– Hej, nie patrz na mnie – mówię, starając się zachować spokój. – Ja też nie mam łatwo z podejmowaniem decyzji.

– Nie wiem, dlaczego to musi być takie trudne… – mówi. Zdejmuję ponownie okulary, opiera łokieć na barze, podpierając brodę pięścią, a następnie wbija paznokieć małego palca między zęby i patrzy na mnie z niecierpliwością.

Z powodów, których nie potrafię zrozumieć, czuję przymus, by jej zadowolić. Zanim zdążę pomyśleć, słowa wypływają płynniej niż mój nóż tnący świeży, soczysty limonkę. – A może Old Fashioned?

Jej brwi unoszą się, by schować się za ciemną grzywką, gdy unosi brodę z dłoni. „To jeden z moich ulubionych drinków" – mówi z kpiącym uśmiechem. „Skąd wiedziałeś?"

Zmierzam ramionami. „Szczęśliwy traf."

„Nie wierzę w szczęście." Skrzyżowuje ręce pod piersiami i opiera się na krześle, spoglądając na mnie z boku jednego złowrogiego, srebrnego oka. „Ale wezmę Old Fashioneda. Proszę i dziękuję."